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ED 033

O Engraxate Que Sobrou na Primeira Foto com Gente

Uma exposição de vários minutos apagou o Boulevard du Temple inteiro e deixou dois homens numa esquina, e a técnica desembarcou no Rio em 1840

Vista do Boulevard du Temple em Paris feita por Louis Daguerre em 1838, com a calçada esvaziada pela longa exposição e dois homens imóveis no canto inferior esquerdo, um deles engraxando o sapato do outro.

Boulevard du Temple, Louis Daguerre, 1838

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Do terceiro andar de um prédio na esquina do Boulevard du Temple com a Rue du Faubourg du Temple, a uns quinze metros acima do calçamento, Louis Daguerre apontou a lente para o norte numa manhã de 1838. Embaixo passava a via mais movimentada daquele lado de Paris: carruagens de aluguel, carroças de entrega, vendedores e a gente que entrava e saía dos teatros populares que davam apelido ao trecho.

A placa de cobre prateado ficou aberta à luz por vários minutos. Tudo que andava atravessou o quadro rápido demais para deixar marca química na prata, e o que voltou foi um bulevar deserto em plena luz do dia, com árvores, telhados, chaminés, postes e nenhuma alma na calçada.

Duas figuras escaparam do apagamento. No canto de baixo, à esquerda, um homem parou com o pé apoiado numa caixa e ficou imóvel o tempo inteiro da exposição, tempo suficiente para a prata registrar a perna, o tronco e a cartola. Agachado diante dele, o engraxate aparece mais borrado, porque o braço se mexia no trabalho. São as duas pessoas mais antigas de que se tem notícia dentro de uma fotografia.

Dezoito meses depois do anúncio público do processo, a prancha de prata polida atravessou o Atlântico dentro de uma caixa de madeira, junto com a retorta de mercúrio e os frascos de iodo que a revelação exigia. O abade Louis Compte, capelão da corveta francesa L'Orientale, chegou ao Rio de Janeiro em janeiro de 1840, desembarcou o equipamento no cais e montou a câmera voltada para o Largo do Paço, no centro da cidade, diante de um imperador de quatorze anos que iria comprar um aparelho igual dois meses depois.

A distância entre a esquina parisiense e o cais carioca é de nove mil quilômetros e de um ano e meio de calendário. O que não mudou no caminho foi o tempo de porta aberta.

A edição de hoje começa pelo quadro de Paris, porque a física que esvaziou aquela calçada é a que decidiu, no Rio, quem conseguia posar e quem não conseguia.

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I A Foto Histórica do Dia

O homem que ficou imóvel na esquina

A imagem foi feita com uma placa de cobre folheada a prata, polida até virar espelho e sensibilizada com vapor de iodo. Depois da exposição, a placa era revelada sobre vapor de mercúrio aquecido e fixada em solução salina. O produto final não é um negativo: é o próprio objeto exposto na câmera, peça única, sem cópia possível, com a imagem invertida lateralmente.

Daguerre trabalhava no ateliê que ocupava com o Diorama, o espetáculo de pintura iluminada que ele explorava comercialmente em Paris. A janela do alto lhe dava a vista de uma rua com tráfego contínuo, e o resultado interessa justamente porque o tráfego sumiu.

O processo foi apresentado por François Arago na sessão conjunta da Academia de Ciências e da Academia de Belas-Artes de Paris, em 19 de agosto de 1839, e o governo francês comprou a patente para liberar o método ao público. Poucos meses depois, manuais impressos ensinavam a preparar a placa em qualquer cidade portuária do mundo.

Por que a calçada aparece vazia

A prata iodada da época respondia mal à luz, e uma cena de rua exigia minutos de porta aberta. Qualquer figura em movimento passava por cada ponto do quadro por uma fração do tempo total, e a soma de luz que ela deixava em cada ponto era pequena demais para escurecer a placa. O que sobrava era o cenário fixo: pedra, fachada, árvore, telhado.

O homem da esquina fez sem querer o único gesto que a técnica pedia. Ele apoiou o pé, ficou parado enquanto o sapato era engraxado, e a prata teve tempo de acumular a luz refletida por aquele corpo. O engraxate, ocupado com as mãos, ficou meio dissolvido no contorno.

Uma exposição longa não fotografa a rua, fotografa o que a rua tem de imóvel. O Boulevard du Temple de 1838 é o retrato de um cruzamento cheio de gente do qual só ficaram duas pessoas, e ficaram porque uma delas estava pagando pelo serviço da outra.

A placa original passou às mãos do rei Ludwig I da Baviera e foi guardada em Munique, onde acabou danificada por uma tentativa de limpeza no século seguinte. O que circula hoje vem de reproduções feitas antes do estrago, e o quadro mais publicado é a cópia fotográfica do daguerreótipo, não a prata em si.

A placa daguerreotipada é infinitamente mais precisa em sua representação do que qualquer pintura feita por mãos humanas.

Edgar Allan Poe, The Daguerreotype, Alexander's Weekly Messenger, 1840

II O Que Ela Mudou de Verdade

Nove minutos no Largo do Paço

A corveta L'Orientale ancorou na baía de Guanabara em janeiro de 1840 com um passageiro que carregava o aparelho completo: câmera, placas, caixa de iodo, retorta de mercúrio. O abade Louis Compte, capelão de bordo, tinha aprendido o processo na França e vinha fazendo demonstrações nos portos da viagem.

No dia 17 de janeiro de 1840, o Jornal do Commercio publicou o relato de uma dessas demonstrações no centro do Rio. O texto descreve o aparelho voltado para o Largo do Paço e o Cais Pharoux, e registra que a imagem ficou pronta em menos de nove minutos, com detalhe de fachada, telha e mastro de embarcação.

Dom Pedro II, com quatorze anos, assistiu à demonstração. Em março do mesmo ano, ele comprou um equipamento daguerreotípico, o que o coloca entre os primeiros compradores brasileiros do aparelho e o torna o primeiro chefe de Estado do mundo a operar uma câmera com as próprias mãos.

O que travava um retrato

Nove minutos de pose ao sol servem para um cais e não servem para uma pessoa. Uma criança não fica parada, o olho pisca, a cabeça oscila, e o rosto sai como uma mancha clara sem traço. Por isso as primeiras imagens feitas no Brasil são de prédio, praça e navio ancorado.

A saída veio pelo aumento de luz e de sensibilidade. A objetiva calculada por Joseph Petzval em 1840 abriu muito mais luz que as lentes anteriores, e o uso de bromo junto com o iodo acelerou a placa. Somadas, as duas mudanças derrubaram a exposição de minutos para poucos segundos entre 1841 e 1842.

Só então o retrato de estúdio virou negócio. Apareceram o apoio de nuca em pedestal de ferro, o encosto de braço, a claraboia voltada para o norte e a cadeira com altura regulável, todos itens de mobiliário criados para segurar um corpo humano imóvel pelo tempo que a prata ainda exigia.

A cara séria do retrato do século XIX não é temperamento de época. Sorriso não se sustenta por vinte segundos sem tremer, e a boca fechada era a única expressão que a química conseguia gravar com nitidez.

O daguerreótipo nunca ficou barato como o papel que veio depois, mas dominou o retrato ocidental por quase duas décadas. Cada cliente saía do estúdio com uma peça única em estojo forrado, algo mais próximo de uma joia do que de uma foto no sentido atual.

Ficaram reproduzidos com tal fidelidade, exatidão e minuciosidade que bem se via terem sido feitos pela própria mão da natureza.

Relato da demonstração do daguerreótipo, Jornal do Commercio, 1840

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III Depois da Foto

O acervo que o imperador deixou na Biblioteca Nacional

O interesse do imperador não parou no aparelho comprado em 1840. Ao longo de meio século, ele encomendou, comprou e recebeu fotografia de campanha militar, obra pública, estação de trem, indígena, escravizado, ator, sertão e capital de província, e mandou encadernar o conjunto em álbuns.

Esse acervo virou a Coleção Thereza Christina Maria, doada por ele à Biblioteca Nacional em 1891, quando já estava exilado na Europa. A instituição contabiliza cerca de 21.742 fotografias em pouco mais de vinte mil itens, o que faz do conjunto uma das maiores coleções fotográficas do século XIX reunidas por uma pessoa.

Vale registrar que a técnica francesa não chegou a um país sem experiência no assunto. Em Campinas, desde 1833, Hercule Florence vinha fazendo experiências de fixação de imagem com papel e sais de prata, e usou a palavra photographie em seus cadernos anos antes do anúncio de Paris, num isolamento que manteve o trabalho fora do circuito científico europeu.

Como ler uma prancha de daguerreótipo

Um daguerreótipo autêntico se identifica sem laboratório, e a diferença entre ele e uma cópia em papel do fim do século muda a data provável de uma peça de família em duas ou três décadas.

Incline a placa contra a luz: a imagem some e vira espelho num ângulo, reaparece no outro. Nenhuma cópia em papel faz o mesmo.

Procure o estojo: até meados do século, a peça vinha em caixa de madeira forrada de veludo com fecho de metal, porque a prata revelada risca ao toque.

Olhe o que está escrito na cena: letreiro de loja e placa de rua aparecem em espelho, já que o processo não passa por negativo e não inverte de volta.

A prancha de prata, o estojo e a inversão lateral formam um conjunto de pistas que qualquer pessoa consegue checar em cima da mesa da sala. O que exige arquivo é o passo seguinte, descobrir quem posou, e é aí que a maior parte das caixas de família para de responder.

O retrato daguerreotípico brasileiro que ainda se olha hoje existe porque alguém pagou pela prata, guardou o estojo e escreveu um nome ao lado. A técnica preserva o rosto por séculos, a identificação depende de uma anotação a lápis que ninguém foi obrigado a fazer.

Do outro lado da conta está o quadro de 1838. Ele tem data, autor, endereço e um lugar na história da imagem, e ainda assim ninguém sabe o nome das duas únicas pessoas que aparecem nele.

O homem da cartola apoiou o pé numa caixa numa esquina de Paris, esperou o serviço terminar e voltou a andar sem saber de nada. O engraxate agachado diante dele continua ali, borrado, no canto inferior esquerdo de uma placa de cobre prateado guardada em Munique, sem nome, sem idade e sem endereço, a primeira pessoa fotografada trabalhando.

“Quantos rostos você tem guardados em caixa hoje sem uma linha a lápis dizendo quem são?”